Thursday, September 10:
An Heinrich Laube.
I.
Kein Dichter zwar, kein selig blond gelockter,
die Welt doch möchtest gerne Du beluchsen,
dass, was Du theatralisch liebst zu drucksen
zur Abwehr Göth’- und Schiller’scher Verstockter,
des Titels werth sei, den Du führst als Dokter;
und wagte Einer gegen Dich zu mucksen,
als Jäger lerntest Du vom schlauen Fuchsen,
wie man dem Gegner tüchtig aufpasst, bockt er.
Du hieltest klug Dir des Theaters Sperling
zu Hand, statt auf des Tempel’s Dach die Taube;
die Politik auch liessest Du Herrn Schmerling;
Nun pensionirt mit Wiener Pfunden Sterling,
schmäh’st sauer Du des Dichters süsse Traube;
entpupp’st als Rezensent Dich, Heinrich Laube!
II.
Jetzt sei gepriesen Leipzig’s Stadttheater!
Wer um die Kunst nun heulte noch und flennte,
da, wo einst herrschte Präsident von Ente,
der Rath Dich wählt zum Komödianten- Vater?
Bald pack’st Du nun der Presse Attentater,
Du kirr’st sie durch Tantiemen und Prozente;
Dir fängt den Speck der kühnste Rezensente,
und Katz’ und Mäuse hält in Zucht der Kater.
Nur dort, wo traulich Wissenschaft und Handel,
zu eins gepresst durch des Buchdrucker’s Schraube,
sich conserviren trotz der Zeiten Wandel,
nicht da, wo stets die Kunst nur bleibt Getandel,
und an was Recht’s Dir nie erwuchs der Glaube,
sei noch einmal Director, Heinrich Laube!
III.
O, Welt! Nun wende Deinem Blick nach Sachsen,
vertrauensvoll lass’ ihn nach Leipsig schielen:
auf jenem Feld, wo Deutschland’s Krieger fielen,
dort hörst Du bald das Gras der Kunst nun wachsen.
Jetzt merke auf, wie des Theaters Faxen
sich wandeln zu verteufelt ernsten Spielen;
des Dichter’s Hand bedeckt sich bald mit Schwielen,
von ihren Schlägen soll die Bühne knacksen.
Dann hörst Du unerhörten Lobes Kracher:
für Deutschland’s Vortheil kämpft mit Wuthgeschnaube
der associirte einst’ge Widersacher:
und Alles eint sich dann in sanftem Schacher,
bringst unter Leipzig’s Stadttheater-Haube
Du mit der Kunst Dich, grosser Heinrich Laube.
To Heinrich Laube.
I.
No poet, true, or happy curled blond head,
you would like to make the world believe
that what you care theatrically to print,
to ward off Goethe-Schiller obdurates,
is worthy of the doctorate you bear;
and if any breathe a word against you,
you have learnt, as hunter, from sly fox,
if you lie well hid, your foe will sulk.
Smartly you have held theatre’s sparrow
in hand while temple pigeon sat on roof;
politics you’ve left to Schmerling too;
now, pensioned off with money from Vienna,
the poet’s sweet grape sourly you berate;
emerging as a critic, Heinrich Laube!
II.
Praise now be Leipzig’s Town Theatre!
Whoever’d now still howl and blub for Art
when, where von Ende one time ruled the roost,
the Council chooses you comedians’ father?
Soon now the press assassins you will seize,
and tame by means of royalty and percentage;
the boldest critic brings you home the bacon,
the tom cat keeping cat and mice in check.
Only there, where snugly trade and learning,
pressed by printer’s screw-bar into one,
preserve themselves despite the changing times,
and not where Art is just a constant toying,
and where for nothing proper you found faith,
Director once again be, Heinrich Laube!
III.
O World, turn now to Saxony, your gaze,
and, trusting, toward Leipzig let it peer:
upon that field where German warriors fell,
there soon you’ll hear the grass of Art a-growing.
Note now how theatrical tomfoolery
is made into a devilish serious game;
swiftly calloused grows the poet’s hand,
and from its hammering shall the stage resound.
Then of praise unheard-of hear the crash:
for Germany’s advantage, snorting rage,
the associate one-time adversary’s struggling:
and all will one become in gentle haggle,
if, neath the wing of Leipzig Town Theatre,
with Art you take yourself, great Heinrich Laube.